Пт, 22 Марта, 2019
Липецк: +2° $ 64.28 72.94

Передозировка мыслей и чувств

Софья ШАЛЬНЕВА, 19 лет, второкурсница Института филологии ЛГПУ | 02.10.2018


В среде поэтов известна как Сонюшка.

Творческая натура: с отличием закончила театральное отделение, в 15 лет была лауреатом международной премии по изобразительному искусству, поёт в душе и танцует, пока никто не видит. Помимо стихосложения занимается добровольчеством. Редкое культурное событие обходится без неутомимой активистки.

Стихи начала писать с шести лет, но осознанность в поэзии, по её признанию, пришла около года назад.


- Почему не могу не писать стихов? Иначе можно сойти с ума от передозировки мыслей и чувств. Если есть что сказать, пишу. Если есть то, чего лучше не говорить, тоже пишу.

Из любимых поэтов, пожалуй, могу выделить Цветаеву, Мандельштама, Гумилёва... У каждого можно «подцепить» что-то своё, особенное. Например, когда понимаю, что моему языку не хватает образности, «иду к Есенину»; когда осознаю, что хочется научиться делать вещи поэкспрессивнее, обращаюсь к Маяковскому.

Когда на концертах со мной только начинают знакомиться, большинство уверено, что сейчас я выдам какую-нибудь любовную лирику (поначалу так и было...), но нет. Предпочитаю гражданскую и вольнолюбивую. И сейчас здесь мне есть чем поделиться. И многим нравится такой диссонанс между моей внешностью и тем, что они слышат.


Выживем!

Над нами вечный лазурит,

Но мы не придадим огранки

Тому, что нас испепелит

Величием изнанки.

Но в нас горит ещё свеча,

Бурлит водоворот событий.

Мы златотканная парча

Из разносортных нитей.

Нам не достичь высот холма,

Но всё ж мы выбираем сами –

Сводить тату, или с ума, 

Или концы с концами.

Мы

Под гнётом наглеющей глобализации

В звучании струн контрабаса,

Представши единственным гением

нации,

Ты в первую очередь – масса.

Раскрывшись приспешником

индефферентности,

Воздвигнешь себе монументы

И станешь поклонником грязной

надменности...

А может, «пойдёшь в президенты».

В мечтах мы являемся

нонконформистами

И строим империю сами.

Но каждый пока – пришвартованный

к пристани

Под чуждыми нам парусами.


***

Я не мастак сочинять стихов,

Мне не даровано солнце свыше.

Я обитатель пустых дорог,

Вечно жующий сухой творог,

Вечно летящий к фасаду крыши.

Мне не входить ни в Гремячий Ключ,

Ни в «Живоносный Источник» тоже.

Но устремлённый к свободе луч

Ищет среди мягкотелых туч

Нечто, что будет всего дороже.

Животрепещущих струн не рвать,

Не умирать под эфирность лиры.

Только внимать, как мечтает мать:

Чтобы у нас появился зять

И переехать с «пустой» квартиры.

Не обрамлять океан стихом,

Не передать благовоний вербы...

Высадит дуб и построить дом,

Сына родить, ну а что потом?

...Жизнь полосатится шкурой зебры.

Мне бы вспорхнуть на другой цветок,

Перелететь на иную ветку.

...Там молодой Александр Блок

Пишет таинственных восемь строк,

Чтобы возглавить свободу в клетке.

Написать нам
CAPTCHA
Принимаю условия обработки данных